Im März ’14

Wo will mein Streben hin in dieser Weite?

Entgleitend huscht es durch den blauen Vormittag.

Hat keine Muskeln, keine Finger, kann nichts greifen.

Reift doch im Fluge noch an allen Dingen, die ich seh‘, die mich ergreifen.

Und hält dort inne, jetzt, wo ich sie mag.

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